BORGES.

Borges. Raúl Ifran.

Borges.

Ahora que subyace en el abismo

dueño de las eternas dimensiones

yo sé que va a encontrarse con Lugones

que aprueba con placer “El otro, el mismo”.

Y bajo el sol de las perdidas tardes

va a reencontrar nuestro poeta ciego

el rayo clamoroso de Carriego

y el eterno soneto de Bernárdez.

Y más aún, después de la partida,

en pos de su raíz, firme y profundo,

querrá alcanzar la sombra de Facundo

y el último secreto de Laprida.

Deambulará por sórdidos rincones

de un tiempo fuera de los calendarios,

entre cruces sangrientos de facones

y percales batiendo el vecindario.

Hay otro Buenos Aires, flor del fango,

dormido en su memoria y sus entrañas

con el cuchillo bravo de Muraña

sacándole relámpagos al tango.

Un Buenos Aires de hoscos arrabales,

de arroyos, de carretas y galpones

donde solían tallar los bandoneones

y a veces viboreaban los puñales.

Hoy conoce la clave del misterio

del eterno retorno, el ciclo eterno,

la ubicación exacta del infierno

que se llevó Alighieri al cementerio.

Un argentino fue, todo vehemencia,

todo pasión. Hoy ronda sus lugares,

cabalga al fin junto al abuelo Suárez,

el granadero de la Independencia.

Raúl Ifran.