VIENTOS DE GUERRA.
La guerra. Henry Rousseau.
Vientos de guerra.
Soplan vientos de guerra.
Siempre, en algún lugar, está la guerra
tan puta, tan fatal, tan poca cosa,
tan matando los sueños de la tierra.
Por donde pasa ella ya no crece
ni el pasto, ni la luz, ni la esperanza
y las puertas cerradas se estremecen,
y de matar la muerte no se cansa.
Y es para todos el dolor de todos,
de los niños que entienden y no
entienden,
que sacan sus juguetes por el lodo
y a restar y a morir, en tanto,
aprenden.
De los jóvenes que sueñan con un lejos
de otro país, de otro lugar la sombra
viendo crecer la vida en los espejos,
escuchando la muerte que los nombra.
De las madres que esperan una carta
que no llega, no llega, se demora,
ay la guerra mal rayo que la parta,
no hay hora tan atroz como esta hora.
Vamos, poetas, a cantar un día
un canto que reparta paz;
sea nuestro fusil la poesía,
no se precisa más.
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